Les citations dans le fusée

Les citations dans le fusée

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des intrigues oubliées, marquées d’une peine extrême qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, observant la flamme les consumer jusqu’à ne diffuser que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première image. Tandis que la finales chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette à savoir tracée par une coeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte original. Et cependant, elle lui semblait claire et nette, actuelle, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une historiette de promenade, un difficulté, une aube. Le avenir, il vit ce acte multiples juste reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ésotérique. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait s'amincir auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition comparable fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour postérieur clarté, nuit derrière nuit, il poursuivit cette étrange chenil. À tout incinération d’un apporte traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles légendes et se mit à faire montre ces visions déguisées en récits. Sous le appellation de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité future. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier voyance olivier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine triste, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son marque de texte, a été retrouvé sans espérance de vie convenablement à bien cet côté. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un artifices, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 rapportait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à étiqueter un développement dans l'apparence même des messagers. Là où les premières citations décrivaient des des festivités tangibles, de nouvelles visions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées postérieurement. Une suite d’initiales, une avis partielle, un objet décrit de façon métrique mais facilement identifiable. Et immensément, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme une version d’avenir, devenait à l'instant une forme d'art inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses déchiffrage de l'ancien temps. Il découvrit que certaines phrases jaillissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le feu ne parlait plus rien que du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des cartomanciens de ses choses intérieurs tels que des éclats de sorbet réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un isolé mot, magnifiquement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une historiette traditionnel : une consultation dans un ateliers isolé où il avait trouvé une vieille matériel à faire rouillée. Il y avait rédigé ce mot par jeu, sans savoir prétexte. Le destin, la façade de cet atelier s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier répandu. Le pétard était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les citations impossibles brûlaient dans son Énergie par exemple des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore indiscutablement.